他一生只知道沉默。世界之外他遺失了絢麗。

八十五年的日子，他只記得煙硝戰火裡的清晰情節。

老了。國家給他一棟十二坪矮屋子。擠了七人，最後剩下自己。剩下還可以走動的一把鬆軟骨頭。

每天搖搖晃晃在荒漠的眷村移位。神態呆澀，行動遲慢。遠看就像一具槍靶人偶，任由時間試射擊破。但他沒有倒下來。他用現世應對進退隱藏收拾自己的情緒。對於過多的淒苦與折磨，都抵不過子彈穿梭他的心靈裂縫。其實傷口都已成疤痕，他不想用歎息再掀開自己的命運。只是在無人的時候，會喀喀的笑了起來。然後，對著暗夜墜淚。

膝下無子。四壁無人。牆垣斑落中隱約可讀到用血塗寫的標語：「消滅共匪，反共抗俄」。短短兩行小句狠狠燒出他漂泊身影大洞。痛。歷史默劇或許還在進行。戲耍。但從殺戮疆場到市聲隆隆的舞台上，他的確是被時代的殘酷開了一個玩笑。

濕濕雨夜。他獨自掌著髒廢陰冷的衣食。靜靜的，叢山峻嶺爬過一臉滄桑。不必有恨，就讓他自己成為一塊堅定的紀念碑。在屋內，供奉自己。半碗稀飯以及一記火光，嘴裡啃著的長壽煙把周邊燃的亮亮的，像是囚在自己想像中的溫暖。啊。溫暖成為一種浩遠鄉愁。